O piano sonha sem saber o que diz
Ergue-se o artista a tocar como ele só sabe
O piano surge vindo escrito em giz
A voz do vento, suave
Deixa-se a tecla correr
Não se sabe quando para
A música bela que se vê crescer
É coisa rara
Sente-se o fumo mas não é do aquecimento global
É a mente artística do mundo
A ser fenomenal
Viva a nós que estamos cá neste segundo
A chuva passa
Mas nada consegue calar
O sonho do piano
Que o mágico vai tocar